Que Clara lee esto, tía. Que ya Abrábamos tiene dos lectoras. Joder, y nosotras aquí, procastinando.

Hoy me ha despertado el sol. He saltado de la cama a un baño de espuma de vainilla.
Me he recogido la melena mientras acababa el espresso de un trago. Y después de cerrar la puerta de casa me he acordado del libro, así que he vuelto.
Arranco mi escarabajo rojo, regalo del pijo de papá, y salgo del garaje marcha atrás, suena Vivaldi y yo le sonrío al nuevo día.
Llego al trabajo, mi importante trabajo, el trabajo que me realiza y me deslizo en mi bata blanca dispuesta a desentrañar los misterios de la Ciencia.
El tiempo vuela cuando miras, a través de una lente de aumento, la eternidad que formó ese trocito maravilloso de carbono.
Así llega la hora de la comida y el té verde chino.
Y mi prometido. El libro es para él. Nos casamos en Marzo, fresco pero no frío.
¿Qué duda cabe de que seremos felices para siempre? ¿De que nuestros hijos serán pelirrojos al nacer y les saldrán pecas? ¿De que seré una anciana digna y elegante?








Alguna que otra cabe.

Joder, deberíamos hacer algo con la mierda esta...

Lo más importante que hay que decir respecto a esto es que lo primero que he escrito han sido las etiquetas (o tags), porque la imagen que viene a continuación es la definición exacta de eso; el autoescarnio y lo censurable.



O del grito de una banshee, que todo puede ser.


Como no me parece justo dejar a Fellatrix sola ante la avalancha de comentarios que suscitará la publicación, yo también me uno al autoescarnio y publico mi momento "La-próxima-vez-procuraré-elegir-mejor-el-disfraz"




Coda: Vaya tela, ¿no? Tener amigos, abrirte un blog a medias y que te hagan esto.

Coda de la coda: Sí, yo soy tan pedante que no uso postdatas, uso codas. Como las grandes piezas musicales. O como las lagartijas.