El otro día alguien me habló de las alianzas turcas. Sólo se venden en Turquía y en España nadie las fabrica. Un hombre se la había regalado a su chica, y la había conseguido por un cliente turco.
Contó que es una suerte de puzzle con forma de anillo que simboliza la lealtad y el compromiso, ya que sólo se mantiene unido si la persona lo lleva puesto. En cuanto se lo quita el anillo se deshace; los distintos anillos que lo forman se despliegan como los pétalos de una flor y es extremadamente difícil volver a montarlo.
Al introducir en Google alianza turca los primeros y más numerosos resultados son menciones en foros, dónde la gente pide con tono de urgente desesperación ayuda para montar su alianza desmontada y ofrece dinero a las personas que saben como resolver el puzzle a cambio de ayuda.
También está la gente que exclama alborozada que consiguió resolverlo y volvió a ensamblar su anillo.
Hay videos en Youtube robándole la magia a este objeto, que se le entregaba a los condenadosa muerte turcos la noche antes de su ejecución desmontado y les prometían libertad si al despuntar el alba habían conseguido volver a formarlo.





Podría reflexionar sobre el texto con un apunte que me hizo Fellatrix al contarle la historia: ¿Es igual de difícil recomponer el anillo que recomponer el compromiso en una relación?

Pero...

En Estados Unidos los venden, la página se llama PuzzleRing y los envíos son gratuitos.
Ya he pedido un medidor para encargarme uno. Y jurarme lealtad a mí misma.

El otro día fuimos a ver The Spirit. "¿Porqué?" se preguntarán algunos. "¿Porqué a estas alturas?¿Nadie quiere lo suficiente a estas chicas para avisarlas?"

Bien, amigos...





Efectivamente.
Nadie nos quiere lo suficiente.



Mierda! Prometí que no hablaría de eso.


Emmm... Moh. Es mala y punto.







(O no escribo en meses o me cebo.)

Hoy me ha despertado el sol. He saltado de la cama a un baño de espuma de vainilla.
Me he recogido la melena mientras acababa el espresso de un trago. Y después de cerrar la puerta de casa me he acordado del libro, así que he vuelto.
Arranco mi escarabajo rojo, regalo del pijo de papá, y salgo del garaje marcha atrás, suena Vivaldi y yo le sonrío al nuevo día.
Llego al trabajo, mi importante trabajo, el trabajo que me realiza y me deslizo en mi bata blanca dispuesta a desentrañar los misterios de la Ciencia.
El tiempo vuela cuando miras, a través de una lente de aumento, la eternidad que formó ese trocito maravilloso de carbono.
Así llega la hora de la comida y el té verde chino.
Y mi prometido. El libro es para él. Nos casamos en Marzo, fresco pero no frío.
¿Qué duda cabe de que seremos felices para siempre? ¿De que nuestros hijos serán pelirrojos al nacer y les saldrán pecas? ¿De que seré una anciana digna y elegante?








Alguna que otra cabe.

Francamente, la idea de irse a Australia es lo mejor que me ha pasado en mucho tiempo.
Y eso es triste.

Por otro lado ya ha pasado un año. Literalmente. No puede ir a peor.















¿Verdad?

Joder, deberíamos hacer algo con la mierda esta...

GORA OBAMA!







Y ahora, a seguir resudándome la política.

Casi la única cosa en común que tenemos Sieg y servidora [yo no hago demoler foros llenos de gente (dentro), ella no va coleccionando venéreas por ahí] es que vivimos en la misma calle.


Nuestra avenida (no diré cuál, así que partid a onanizaros, psychostalkers) es cutre, maloliente, solitaria y chapucera; alberga negocios como bingos y puticlubs, y en un tramo hay que pasar con un pañuelo en la nariz, porque al otro lado del muro que se alza a la derecha hay cadáveres de gatos (todo el año, sí, son como las manzanas) que nadie se molesta en recoger, porque es una pared de motivaciones estúpidas que rodea un solar cuyos accesos están todos tapiados.


Pero la avenida también tiene su encanto. Mis deambuleos nocturnos por la zona me han proporcionado hallazgos tan impagables como éstos:




Arte y literatura genuinos in da street.



(lo peor es que al pobre individuo no le falta razón)






"¿Que no lo meto, que no lo meto? ¡Mis cojones!"





También, hasta hace unos meses, en unos edificios a medio construir localizados dos calles a la derecha de la avenida se podía encontrar esto:




En el que:

1. Reborde tosco de balcón.

2. Cubo de fregar lleno de mugre.

3. Latas, así al azar.

4. Paloma muerta.

5. Acera.




...



Creo que era una especie de protesta.







En fin, "No hay un lugar como el hogar" decía Dorothy en El Mago de Oz, pero el particular camino de baldosas amarillas de estas dos co-bloggers no es como para dedicarle una película en Technicolor, sino más bien para ofrecerle material documental a Todd Browning.


Pero, ¿y lo que entretiene?